Temos por cá um espanta-bundas de víscera desafinada, que crê ver na esquina habitada o antídoto contra o azedume. Continuando a partir daí, com a calma de quem não tem nada a perder, sem que um nome sonante nos enguice o coração e nos ensarilhe as pernas, principiando a caricatura do destino a cuspo, proveniente de uma fúria fresca, emergindo desses restos de comida requentada na cabeça de outros e de sangue coagulado nas fotografias em sépia, posfácios de lutas interiores que nem os historiadores sem critério passam cartão. Os sinais, se juntos proféticos, se dispersos entretém para intérpretes de domingo, são os bastidores de uma verticalidade em ruínas, de um homem inacabado a estourar os últimos cartuchos na fila dos rodapés, onde, asseguram os matreiros empacotadores de falsos gigantes, celebrará em letra miúda a sua glória. 

Isto, seja lido com tempo ou na diagonal, sejas tu um rei ou um bispo, é um perigo a ganhar patas subterrâneas na corrente sanguínea do leitor, a quem, calculem, já temos de pedir em tom de súplica que molhe, ao menos, os pezinhos nestas linhas. E só isso constitui um ver-se-te-avias-ó-manel, labirinto apinhado de minotauros burocratas hábeis em rebobinar o processo de canonização até à demonização do mais santo de entre os homens. 

Quanto aos outros, mergulhem em apneia neste paleio, carreguem no fôlego a cruz esculpida de véspera, posta a quente na província agreste e inabitável que é, presumo, o coração humano. Para evitar equívocos, o tipo desce sem intenções de regressar à superfície. Em voltando ao mundo dos vivos, confundi-lo-iam com algum herói e tal estraga a reputação de qualquer um. 

Espantalhos aristocratas espantam passarinhos e passarões e, de chofre, açambarcam as migalhas que prometeram proteger. 

Pairamos sobre o esterco sonhando com a queda munidos de asas sem obra feita. E foda-se.